Whalefall: la ballena que se traga a un hijo y devuelve, intacto, el duelo por un padre

Lo primero que se siente al sentarse en la butaca para ver Whalefall no es miedo ni vértigo, sino una curiosidad incómoda: la sala se oscurece y, antes de que aparezca un nombre en la pantalla, ya estamos dentro de un estómago, rodeados de mucosa, oscuridad y un latido grave que parece el del propio animal. Esa imagen inicial me persiguió durante toda la función, porque Brian Duffield decide arrancar la película exactamente donde casi nadie se anima a entrar: en el interior de una ballena gigante, con un hombre que pelea por no morir asfixiado en un lugar del que, se supone, no debería volver a salir nadie. La puesta en escena es ambiciosa, el diseño del cetáceo resulta efectivo y la sensación de claustrofobia se sostiene durante varios minutos, que es justamente lo que vuelve atractivo al filme como propuesta visual.

Ahora bien, lo que distingue a Whalefall de cualquier película de supervivencia al uso es que Duffield no se queda en el espectáculo del escape. Muy rápido queda claro que la ballena es, en realidad, una excusa para que el protagonista pueda hablar con su padre muerto, reconstruir pedazos de una relación que nunca terminó de arreglarse y, de paso, intentar entender por qué ese vínculo se rompió sin tener un entierro emocional que lo cierre. El núcleo dramático de la película pasa por ahí: un hijo adulto que, en el peor momento imaginable, se da cuenta de que lo que más le duele no es estar atrapado, sino las cosas que se guardó con su viejo.

Un actor solo, contra un mamífero y contra sus propios recuerdos

Austin Abrams carga con casi todo el peso de la narración. Es él quien pelea, quien recuerda, quien discute con una aparición que a veces parece un recuerdo amable y a veces un reproche andante. A quien lo conoce por Resident Evil o por sus trabajos en series juveniles, esta versión más contenida, más gastada, le va a llamar la atención: Abrams se banca escenas larguísimas en las que lo único que hay en cuadro es su cara y una pared orgánica, y aun así el espectador no se distrae. El tono general me recordó mucho a Ad Astra, ese viaje espacial de James Gray que era, en el fondo, una película sobre un padre y un hijo que no sabían quererse. Quien conecte con esa frecuencia emocional va a sentir que Whalefall es un drama genuino; quien no entre en esa clave, probablemente la encuentre sobreactuada en su costado más íntimo.

• Supervivencia extrema como escenario, no como centro de la historia.
• Drama familiar construido sobre lo no dicho y las despedidas postergadas.
• Austin Abrams sostiene la película casi en soledad, con un trabajo físico y emocional exigente.
• Diseño visual del interior de la ballena como uno de los grandes aciertos de la propuesta.
• Final de mayor escala apoyado en efectos generados por computadora, con secuencias de escape que se reiteran.

El tramo final apuesta fuerte a lo visual y a una conclusión de mayor escala, con el típico despliegue de efectos que mezcla agua, luz y tripas del animal en un intento de resolver la fuga con épica. Ahí la película suma algunos minutos donde el mecanismo del escape se repite con margen de maniobra acotado: la naturaleza del espacio es la que es, y no hay mucho más para hacer dentro de un estómago. La sensación que me quedó al salir del cine fue la de haber visto dos películas en una: una de supervivencia bien resuelta, con buenos hallazgos de diseño, y otra más chica, más íntima, más desordenada, que es la que habla de la relación entre un padre y un hijo y que, según el día y según la butaca, puede conmover o dejar frío. Si Whalefall funciona o no, depende menos de la ballena y más de cuánto le duela a cada uno esa pregunta que el filme pone sobre la mesa: qué cosas le quedaron por decirle a un padre antes de que fuera tarde. A mí, personalmente, me dejó pensando un rato largo, y eso ya es bastante para una película que arranca en un lugar tan extremo como el estómago de un cetáceo.